Drei Stunden geschlafen. Wobei „geschlafen“ schon ein Euphemismus ist. Ich werde im selben Zustand ins Büro kommen, in dem ich es gestern verlassen habe.

Du würdest jetzt den Kopf schütteln. „Ich hatte es dir doch gesagt“, würdest du sagen. Ja, du hattest es mir gesagt, sogar mehrfach, und es hat jedesmal ein bißchen wehgetan. Aber es war trotzdem immer so weit weg, immer nur ein „irgendwann“. Jetzt ist es wirklich geworden. Und meine Hoffnungen, auch wenn du sie zurecht illusorisch nennst, zerplatzen wie Seifenblasen.

Ich habe bemerkt, wie du gegen die Tränen kämpftest, als du es mir sagtest. Als du sahst, wie meine Reaktion meine Gefühle entlarvte. Als ich nicht mehr sprechen konnte aus Angst, meine Stimme könnte kippen. So saßen wir eine Stunde lang im Dunkeln, und bis auf ein „hm“ hier und ein „tja“ da schwiegen wir und starrten die kalten Wände an. Eine Zigarette nach der anderen holte ich aus der Schachtel und rauchte sie, obwohl mir längst schlecht davon war.

Es wird noch eine ganze Weile dauern, bis ich es akzeptieren werde. „Bitte geh nicht“, habe ich geflüstert, als wir uns zum Abschied umarmten, aber so leise, daß du es nicht hören konntest. Ich kann jetzt noch nicht darüber nachdenken, wie es ohne dich weitergehen wird. Nachdenken fällt mir gerade sehr, sehr schwer.

In zwei Stunden werden wir uns wiedersehen. Ich hoffe, ich werde dir dann in die Augen sehen können.